Adrián Tucci: ¨el bocho¨ que decía cosas nuevas

En ese primer año del Colegio Nacional de Punta Alta nos hicimos inseparables. Al principio nuestras prioridades fueron solamente dos. La primera: desarrollar nuestras voces. Para eso nos decidimos por la lírica y abiertamente nos desafiamos poniéndonos tema de competencia. La prosa poética de Adrián adelantaba su porvenir; se internaba en las mitologías y hasta incluía cuestiones francamente científicas. La segunda cuestión fue lograr que levantaran vuelo nuestros cohetes alimentados por un combustible que durante meses soportó sucesivos ensayos, hasta que una mezcla de permanganato de potasio y carbón molido calentados por el mechero apuntado a la cola del cohete, logró la tan soñada propulsión. Escasos metros, desde el techo de chapa del galponcito de Pueyrredón 458 -casa de Adrián- hasta los primeros surcos de la quintita. En verdad, una distancia pequeña para nuestros breves trece años, pero gigantesca para la humanidad.

Creo que después nos dimos tiempo para conocernos mejor, seguros ya de que estábamos cortados por la misma tijera y de que seguramente ninguno debería soportar burlas del otro. Nos hicimos verdaderamente inseparables, si es que antes se había soltado algún acorde. Compartimos lecturas: Verne, Rampa, Rimbaud, Darío. Y por supuesto, el libro del tío de Adrián, el poeta bahiense Maglia: Flor y Piedra. El verano de ese año, en vísperas de mi viaje definitivo hacia Buenos Aires, frecuentamos la pileta de suboficiales, con la mamá de Adrián –Nelly-, su papá –Vicente- y su hermano menor –Ariel-. Esas imágenes de mi segunda –increíblemente amorosa- familia me acompañaron durante los primeros años de mi vida porteña.

Nos vimos con Adrián una o dos veces por año; viajaba uno o viajaba el otro. Conversábamos durante horas poniéndonos al día. Casi todos eran descubrimientos espirituales. Los poetas franceses, los expresionistas alemanes, el surrealismo, Borges y Marechal asomándose por los surcos recién tallados y húmedos todavía. Después, más cerca ya del quinto año, las revelaciones tuvieron que ver con la historia y con la política.

En 1973 Adrián militaba en una de las fracciones del peronismo. Vivía ya en Bahía Blanca, y estudiaba la carrera de Letras. Allí abrió, junto con otro compañero de militancia, la librería Martín Fierro. Negocio que funcionó –imagínense- como un verdadero sagrario de los ideales de universitarios que compartían el proyecto nacional y popular de aquellos años.

En Ezeiza se lo vió alentando, protegiendo y alejando del peligro a sus compañeros más jóvenes. Después lo corrió la patota fascista, y pocas semanas antes de la muerte de Perón tuvo que irse de Bahía. Al cabo de un breve periplo, recaló en mi casa de Palermo, en Buenos Aires. Siguió corriendo, porque continuaron chuzándolo; su paz interior y su equilibrio, su corazón batallador e indoblegable, lo mantuvieron indemne. Había dejado Letras al salir de Bahía. Cuando lo encontré otra vez corría 1979 y estaba estudiando Psicologia; se ayudaba con trabajos informales y vivía en pensiones de barrio; continuaba militando. ¡Tan fuerte en su soledad era mi amigo Adrián Tucci!

Después la conoció a Juana, compañera de estudios. Se casaron. Ambos son hoy psicólogos dedicados a la investigación y a la docencia, siempre surcando territorios de avanzada donde parece que las cosas deben ser dichas por primera vez.

Puntaltenses en la diáspora como él y como yo, recuerdan a Adrián con el apodo de ¨el bocho¨. Ése que alumbró a tantos, avivó a otros muchos, molestó a los poderes locales e hizo irse de boca a más de uno. Quiero decir que puso en evidencia a más de un rufián y en esas lides, les aseguro, es incurable.

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Adrián estuvo revisando esta página y apuntó en el contestador del teléfono de línea algunas ideas cómplices. Eso significa, creo, una aprobación momentánea de lo que se ha dicho aquí. Yo debo aclarar, sin embargo, que nuestro descubrimiento del ¨cóctel de potasio¨ (ese mismo que usan algunos ejércitos irregulares con nafta, no con carbón) fue simplemente casual y quedó confinado a experiencias de la ciencia espacial. A menos que ya por aquellos años tuviéramos detrás a quienes nos contaran los pasos, e intentaran capitalizar las genialidades de mi amigo Adrián…

En otra página de este blog pueden leerse dos trabajos de Adrián Tucci. Con el título de Conceptos básicos: palabras claras, se expusieron en conjunto El síndrome del padre ausente y ¿Cómo entender a una mujer?.Textos fuertemente vitales, por cierto. ¡Aprovéchenlos!

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Los blogs resisten el tiempo; pueden ser escritos en forma sucesiva y tienen una existencia parecida a la nuestra, con etapas, afirmaciones, fracasos, silencios y explosiones estruendosas. Hoy, 28 de febrero de 2012, creo necesario volver sobre este texto para avisarles a los que quisieron y admiraron a Adrián, que él ha muerto ayer, que inexplicablemente -dolorosamente- si tenemos en cuenta su vitalidad, su humildad, su bondad a toda prueba: se ahogó en el mar. Estas últimas, palabras de Juana, que me llamó ayer desde Costa Bonita, cerca de Necochea.

En una de las últimas conversaciones que mantuve con Adrián -hará de esto unos quince días- me dijo que a partir de marzo, o volvería a escribir sistemáticamente (como en aquéllos, nuestros tiempos de los 60 y 70), o se comprometería actuando en política otra vez. ¿Presentía lo que sucedió poco tiempo después? Él se ha ido a llevar su palabra y su ejemplo, de eso estoy seguro. Por eso, anoche -casi sin haber dormido- escribí este texto que ahora comparto:

 

 

Quintetos del veintisiete

 

Palabras dichas junto al mar con él van son

Del agua las verán surcar océanos de edad

Alzarse en atolones asomar en delfines

Hundirse con anclas gravitar naufragando:

Las palabras como sus poetas son del mar.

 

Ellas respiran en profundidad no se inundan

Flotan si beben aire que el agua suspende

Surcan escrutando nadan copian la brisa

Que barre superficies: ellas voces del fondo

Brotes ramos de estrellas arenas numerosas.

 

A veces arrastran sus poetas si pobrecitos

Han querido beberse el mar pero entonces

Las palabras hacen monarcas a sus bocas:

Poetas que rigen las mareas reflejos del día

Y de la noche lamentos de rocas y petreles.

 

© Carlos Enrique Cartolano. De Negro de hueso, 2012

Este 27 de febrero, mi hermano de infancias y versos se ahogó en el mar. He salido a buscarlo y encuentro sus palabras: ellas viven. ¡Viven!